Hijos de la India es un poema real sobre la India que Laura, de 27 años, de Brescia y lectora del blog, decidió compartir con nosotros como invitada especial de los miércoles, el proyecto que ve a los lectores del blog como protagonistas una vez a la semana. Es el resultado de su viaje de 5 meses a la India con Mattia, su pareja. ¡Disfrute de la lectura!
Ojos negros rodeado de kajal para protegerlos de los insectos,
miradas curiosas, algunas sonrientes, otras profundamente resignadas,
Andan buscando algo para comer o robar,
caminan en busca de la Vida que los dejó solos en una estación...
los niños de la India con esas miradas distantes que hablan de noches de insomnio,
cuando el estómago gruñe porque no hay más comida en la mesa,
no hay techo sobre tu cabeza, sólo chapas apiladas,
alrededor de un vertedero que proporciona "suficiente sustento".
Los niños de la India con ese gran corazón que te hace sonreír,
la alegría que espera ser encontrada para hacerla saltar de nuevo,
como las flores en primavera, sin saber que poseen tanta belleza,
sosteniendo las manos de madres dormidas y cansadas.
Juventud de un pueblo que grita derrotas en el escenario de la venganza,
Poner carteles en las paredes con las caras de los políticos complacientes,
que nunca estarán presentes donde existen los verdaderos problemas,
olvidando sus raíces y su tierra que sólo necesita un poco de sol.
Los niños de la futura India que camina con dificultad detrás de los escalones de un monumento silencioso,
corriendo por los callejones con cometas que ahora están aprendiendo a volar,
que se eleva libremente hacia el cielo salpicado de estrellas y luces de colores,
mientras las fiestas continúan y los dioses siguen demasiado distraídos,
los niños de la India nos enseñan la dignidad de saber sobrevivir,
siempre con la esperanza de que algo cambie y traiga esperanza a tus manos,
convirtiendo las lágrimas en sonrisas en rostros tan claros como el agua del manantial.
El peso de la India es a veces pesado de llevar todo junto...
Nunca es cierto cuando te dicen que tienes que estar preparado,
uno nunca está frente a un espectáculo así,
de esplendor y suciedad que forman una pareja estable.
El peso de la India en su infinito ruido,
en las bocinas de los camiones que nunca se detienen,
los gritos de la gente en la calle y los almuédanos en el altavoz,
el peso de la pobreza que se manifiesta sin filtros ni descuentos,
el peso de una mirada cansada y mutilada,
como la de las mujeres que no tienen valor,
el peso de los suyos mil saris cubiertos bajo un sol ardiente,
el peso de los burkas de color ocre arrastrando los cuerpos por el asfalto,
en manos de niños que no saben por qué...
el inmenso peso de sus suntuosos edificios,
donde te imaginas un pavo real flotante,
o una princesa traviesa,
que, sin embargo, sólo vive en nuestra fantasía occidental,
y ni siquiera a distancia puede ser feliz dentro de estos muros,
la cáscara es dorada pero por dentro el sabor es muy amargo...
el peso del la lentitud de una burocracia loca,
de esperar interminablemente a que ocurra algo,
de su cálido sol que no espera a nadie,
basura que forma montañas,
en las carreteras y en los ríos,
contar cosas que ya se han visto y que cansan de inmediato,
casas de lujo que justo fuera tienen una alcantarilla abierta,
el tiempo pasa lentamente y para algunos, ha perdido su significado,
en cuanto a las mil joyerías de las calles,
intentar atrapar al siguiente cliente que no esté allí,
o esta mujer que pide tierra negra,
mientras arrastra su fardo de trapos con él,
antiguos esplendores de una vida que no salió bien,
de fragmentos que quedan en dos entre las líneas de un poema,
perdido en las ramas de la selva.
El peso de la India en los ojos inquietantes de los hombres,
que aún no están acostumbrados a la libertad de las mujeres,
de la frustración de ser buenas madres y esposas,
todo aderezado con sonrisas falsas el día de la boda,
esconder algo de culpa detrás de un templo silencioso,
no poder hablar cuando uno quiere,
porque la vida aquí no vale tanto...