Children of India é um verdadeiro poema sobre a Índia que Laura, 27 anos, de Brescia e leitora do blogue, decidiu partilhar connosco como convidada especial das quartas-feiras, o projeto que vê os leitores do blogue como protagonistas uma vez por semana. É o resultado da sua viagem de 5 meses à Índia com o seu companheiro Mattia. Boa leitura!
Olhos negros rodeado de kajal para as proteger dos insectos,
olhares curiosos, alguns sorridentes, outros profundamente resignados,
andam por aí à procura de algo para comer ou roubar,
caminham em busca da Vida que os deixou sozinhos numa estação...
as crianças da Índia, com aqueles olhares distantes que falam de noites sem dormir,
quando a barriga está a roncar porque não há mais comida na mesa,
não há teto sobre a cabeça, apenas folhas de metal empilhadas,
em torno de um aterro sanitário que forneça "sustento suficiente".
As crianças da Índia, com aquele grande coração que põe um sorriso no rosto,
a alegria que está apenas à espera de ser encontrada para a fazer saltar novamente,
como as flores na primavera, sem saberem que têm tanta beleza,
segurando as mãos de mães cansadas e adormecidas.
A juventude de um povo que chora a derrota na bandeja da vingança,
Colar nas paredes cartazes com as caras de políticos complacentes,
que nunca estarão presentes onde existem os verdadeiros problemas,
esquecendo as suas raízes e a terra que só precisa de um pouco de sol.
As crianças de uma Índia do futuro que caminha com dificuldade atrás dos degraus de um monumento silencioso,
correndo pelos corredores com papagaios que estão agora a aprender a voar,
voando livremente em direção ao céu pontilhado de estrelas e luzes coloridas,
enquanto as festividades continuam e os deuses ainda estão demasiado distraídos,
as crianças da Índia ensinam-nos a dignidade de saber sobreviver,
sempre na esperança de que algo mude e traga esperança às suas mãos,
transformando lágrimas em sorrisos em rostos tão claros como água de nascente.
O peso da Índia é, por vezes, pesado para todos nós suportarmos juntos...
Nunca é verdade quando nos dizem que temos de estar preparados,
nunca se viu nada assim,
de esplendor e sujidade que formam um par estável.
O peso da Índia no seu ruído infinito,
nas buzinas dos camiões que nunca param,
os gritos das pessoas na rua e os muezzins nos altifalantes,
o peso da pobreza, que se manifesta sem filtros nem descontos,
o peso de um olhar cansado e mutilado,
como mulheres que não têm valor,
o peso dos seus mil sáris cobertos por um sol escaldante,
o peso das burcas de cor ocre arrastando os seus corpos pelo asfalto,
nas mãos de crianças que não sabem porquê...
o peso imenso dos seus edifícios sumptuosos,
onde se imagina um pavão a flutuar,
ou uma princesa marota,
que vive apenas na nossa fantasia ocidental,
e mesmo à distância não pode ser feliz dentro destas paredes,
a casca é dourada, mas por dentro o sabor é muito amargo...
o peso de a lentidão de uma burocracia insana,
a espera interminável para obter algo,
o sol quente que não espera por ninguém,
lixo que forma montanhas,
nas estradas e nos rios,
contando coisas que já vimos e que são imediatamente cansativas,
casas de luxo que só no exterior têm um esgoto a céu aberto,
o tempo passa lentamente e para alguns, perdeu o seu significado,
quanto às milhares de joalharias que se encontram nas ruas,
tentando apanhar o próximo cliente que não está lá,
ou esta mulher a pedir terra preta,
enquanto arrasta a sua trouxa de trapos,
esplendores de uma vida que não correu muito bem,
de fragmentos deixados em dois entre as linhas de um poema,
perdido nos ramos da selva.
O peso da Índia nos olhos assombrosos dos homens,
que ainda não estão habituados à liberdade das mulheres,
a frustração de ser boas mães e esposas,
tudo isto complementado com sorrisos falsos no dia do casamento,
esconder alguma culpa atrás de um templo silencioso,
não poder falar quando se quer,
porque a vida aqui não vale tanto assim...
5 Novembro 2024 14h34